Восемь лет. Там, на улице, дышит сад.
И до детства — подать рукой:
Мама рядом. Мне в косу вплетает бант,
тонкий бант с золотой каймой,
Мама что-то поет, говорит «постой»,
золотую ласкает прядь,
Я прошу поскорее — в окошках зной
манит солнцем, к реке, гулять…
Восемнадцать. Коса не по моде мне
/ режут ножницы до плеча /.
Гладят руки мамины по спине,
а в глазах облака — печаль.
Двадцать восемь. Беру на ладонь виток,
светло русый пшеничный мед,
Дочка просит быстрее — в окне ее
бесконечное небо ждет….
Прижимаю к груди золотистый свет…
Вспоминается тонкий бант,
И для мамы цветов полевых букет
ровно детство тому назад…
Я шепчу точно так же, как мне она —
«тише, доченька, не спеши»,
Только дышит на улице влажный сад
и зовет торопиться жить…
Автор: Оксана Кесслер
